El enano que fingió ser un niño

Hay veces que las emociones empañan la realidad. Ayer en Mestalla hubo mucho de todo: espectáculo, ambiente festivo, lucha, deportividad, un gramo de fanatismo afortunadamente muy bien erradicado, y bastantes lágrimas, tanto en el campo como en la grada.

Y también hubo fútbol. Aunque de esto último sólo se encargó un equipo, y eso es a lo que voy con este post. No quiero hacer una crónica más, simplemente quiero llamar la atención sobre algo que me chirrió, y que creo que los medios -especialmente los bilbaínos- no subrayan lo suficiente: la flojera que le entró a este Athletic en el partido más importante en años.

Athletic y Barça jugaron los primeros minutos de igual a igual, pero era una igualdad falseada, comparable a la que puede haber entre un enano y un niño. Miden lo mismo, se tutean, no está claro quién es mejor que el otro. Incluso puede que el enano resulte temporalmente ganador.

Pero la vida pasa, el tiempo avanza. Y cuando el partido llega a su adolescencia, resulta que el chaval pega el estirón, se desarrolla, crece, se hace más fuerte. Y el enano sigue a dos palmos del suelo, mirando impotente cómo le sobrepasan: le ha ido bien mientras las circunstancias aparentaban ser iguales, cuando fingía ser él también un niño que podría crecer y continuar la batalla con un mínimo de garantías.

Así, llega un momento en el que engañarse a sí mismo no vale para nada: el jovenzuelo -cada vez más musculoso, casi ya un hombre hecho y derecho- no deja de repartir mandobles. Y el gnomo futbolístico (me duele usar este término, pero un equipo que sólo tira dos veces a puerta en 90 minutos -Javi Martinez inmediatamente antes del gol, y Toquero cuando marcó- sólo puede ser definido así) no puede hacer más que recibirlos impotente. Fue esta incapacidad de crecer del Athletic lo que me decepcionó.

La mayoría de los medios hablan del Barça como un ciclón, algo a lo que es imposible resistirse. Si el partido de ayer se hubiera jugado 10 veces, probablemente el Athletic las habría perdido todas ante este Barça sideral. Pero me da la impresión de que los nuestros lo intentaron demasiado poco, que podían haber hecho mucho más. Mimbres hay. Y si se trata de jugar ante un equipo teóricamente superior, en la semifinal contra el Sevilla ya tuvimos un ejemplo de cómo creer y crecer, superarse, y ganar.

Antes de la final se dijo que "jugarle al ataque al Barça sería un suicidio". Puede. Pero ayer comprobamos que no hacerlo también lo era. Con la diferencia de que si el Athletic lo hubiera dado todo también en el césped -no sólo en la grada, ahí no quedaron dudas-, al menos nos quedaría el regusto dulce de quien regresa herido después de batirse el cobre.

Ojo, mi crítica es sólo hacia el partido de ayer, en ningún caso quiero quitar mérito a los jugadores que nos han traído a esta final, a los que sólo puedo agradecer el gran torneo que han hecho. Al fin y al cabo, si no hubiera sido por ellos, no habríamos vivido estos días, estos meses, extraordinarios.

En su balance global, esta final sólo puede resumirse con una palabra: inolvidable. Había mucha hambre acumulada, y eran frecuentes los abrazos entre amigos en los que nos repetíamos, casi incrédulos "estamos en una final de Copa!". Tras años de soñarlo, por fin hemos conseguido vivirlo (en el 84-85 teníamos 12 tiernos añitos, y obviamente no era lo mismo). El ambiente en Valencia fue extraordinario, y nos queda la sensación -ya subrayada en este Blog- de que es absurdo que esto no se repita más a menudo.

Pero lo mejor, con diferencia, fue lo que sucedió en la grada de Mestalla. En la presentación de la peña afirmamos que lo importante es que tu equipo te llene de orgullo. Y ayer, en los 50 minutos largos que pasaron desde que terminó el partido hasta que abandonamos el campo, la sensación fue exactamente esa: orgullo de nosotros mismos, de esos miles de personas que seguían aplaudiendo, celebrándose a pesar de la derrota, auto-emocionándose con cada oleada de gritos comunes, que superaban con mucho a los de alegría del bando ganador.

Para la próxima final, un deseo: quiero que las crónicas del día siguiente sean diferentes. Me entristece un poco ese tono misericorde que adoptan hoy los periódicos no-bilbaínos cuando hablan del Athletic, diciendo algo así como "qué ejemplares son, qué afición tienen, pero qué poquito juegan".

En la final que vendrá (espero que muy pronto), doy por sentado que -salvo que pase algo extraordinariamente desagradable, que dudo que sea el caso- la afición rojiblanca estará siempre a la altura, incloso varios miles de metros por encima.

Pero lo que quiero es que, esta vez, el equipo al que animan se aproxime algo a esa "altura" en el momento clave.